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Il paraît que les poètes
Sont des paresseux
Et qu’ils disent ce qu’ils ne font pas.
Parfois c’est bien pire !
Quand un oiseau se couche sous son aile
Les poètes n’ont rien à faire
Et rien à dire
Le poème s’écrit tout seul.
David Dumortier
Bonjour. C'est dimanche.
Juan C. García
Mais pour qui n’est pas fou, rien n’est plus beau que de se laisser conduire dans l’inconnu par une voix qui est folle. Ce qui est insoutenable dans la vie, ce n’est pas d’être, mais d’être son moi. Milan Kundra. Bonjour. C'est mercredi.
Adam Martinakis
Mais pour qui n’est pas fou, rien n’est plus beau que de se laisser conduire dans l’inconnu par une voix qui est folle. Ce qui est insoutenable dans la vie, ce n’est pas d’être, mais d’être son moi. Milan Kundra. Bonjour. C'est mercredi.
Adam Martinakis
Mais pour qui n’est pas fou, rien n’est plus beau que de se laisser conduire dans l’inconnu par une voix qui est folle. Ce qui est insoutenable dans la vie, ce n’est pas d’être, mais d’être son moi. Milan Kundra. Bonjour. C'est mercredi.
Adam Martinakis
Les paroles sont si souvent comme des rideaux de fenêtre, un écran décoratif qui permet de maintenir les voisins à distance. Il y a toujours quelque chose pour occuper un esprit curieux. Margaret Atwood. Bonjour. C'est lundi.
Juliette Belmonte
Les paroles sont si souvent comme des rideaux de fenêtre, un écran décoratif qui permet de maintenir les voisins à distance. Il y a toujours quelque chose pour occuper un esprit curieux. Margaret Atwood. Bonjour. C'est lundi.
Juliette Belmonte