Non scrivo per l'uomo orgoglioso
che si ritrae nella furia di luna
su questo zampiĺlo di pagine,
non per i morti che torreggiano
con i loro usignoli e salmi
ma per gli amanti che abbracciano
i dolori di tutte le età.

D.Thomas



Gaetano Previati🖌

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,, Pointing Shawn Ferguson
,, Io so soltanto che, preferirei parlare con te, masi come sono costretto a scrivere, perché seidustante un milioni di km, allora devo scrivere, qualunque cosa, qualunque cosa

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Dai sospiri nasce qualcosa,
ma non dolore

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Il diavolo incarnato in un serpente parlante,
le pianure dell'Asia centrale il suo giardino,
nel tempo in formazione il cerchio punse e svegliò,
in forme di peccato inforcò e trasse la mela barbuta;
e là Iddio passeggiava, sviolinante guardiano,
e suonava perdono

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Non vi è nulla su questa terra di Dio che sia, di per sé, una brutta cosa; è la malattia della mente, ed è l'oscenità della mente a rendere una cosa oscena.

D.Thomas



🖌Anna Rita Angiolelli

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Per quanto impazziti saranno savi;
Per quanto affonderanno nel mare, torneranno a risorgere;
Per quanto gli amanti si perdano,Amore resterà;
e morte non avrà dominio




Van Rusdyael

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Questa è l'arte d'oggi: posa, simulazione, plagio,
e tutti gli artifici di una generazione condannata.

a

🎨__Cristian Schloe__

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Non andartene docile in quella buona notte,
I vecchi dovrebbero bruciare e delirare al serrarsi del giorno;
Infuria, infuria, contro il morire della luce.

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„Non vi è nulla su questa terra di Dio che sia, di per sé, una brutta cosa; è la malattia della mente, ed è l'oscenità della mente a rendere una cosa oscena.“
D. Thomas - (Lettere)
a

6 10


Non è per il superbo che si apparta
Dalla luna infuriata che io scrivo
Su questa spruzzaglia di pagine,
E non per i defunti che torreggiano
Con i loro usignoli e i loro salmi,
Ma solo per gli amanti che trattengono
Fra le braccia i dolori delle età

🖼Kokoschka

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Le mie lacrime sono come il lento cadere
Di petali da qualche magica rosa,
E il mio dolore scorre dalle crepe
Di cieli e nevi di cui non è memoria.
Se toccassi la terra
Credo che andrebbe in polvere;
È così triste e bello,
Così tremulamente come un sogno.

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