Amico fragileさんのイラストまとめ

La polvere, il sangue, le mosche, l'odore
per strada e fra i campi la gente che muore
e tu, tu la chiami guerra e non sai che cos'è
e tu, tu la chiami guerra e non ti spieghi perché.

Fabrizio De André

#AliPerVolare a #SalaLettura
#NoWar

Certamente solo questo
che uno ari
o voli -
la morte,
anche non vista,
è sempre lì.

Gisbert Kranz, Mythos Ikarus

Pieter Bruegel il Vecchio, La caduta di Icaro
Musées Royaux des Beaux Arts, Bruxelles

#AliPerVolare a #SalaLettura

@forbyrita @YouTube @SalaLettura

Ho ritrovato ancora più deserto
il mite giardino dei miei sogni.
Ditemi; ditemi chi colse i miei fiori
nati d'un tratto ne la sera
come un'idea non pensata mai!
Solo chi visse e non morì di sogni,
solo chi non sorrise innanzi al sole,
chi non sentì profumo di viole

"Cristo è suo figlio, carne della sua carne e frutto delle sue viscere. Ella lo ha portato per nove mesi e gli darà il seno e il suo latte diventerà il sangue di Dio...Ella sente insieme che il Cristo è suo figlio. il suo piccolo e che egli è Dio... Un Dio piccolissimo

Io non solo non ho saputo diventare cattivo, ma non ho saputo diventare niente: né cattivo né buono, né furfante né onesto, né eroe né insetto.
E ora vivo nella mia tana facendomi beffe di me stesso...

F. M. Dostoevskij, Memorie dal sottosuolo

#CulturaRussa con #SalaLettura

Il nostro Abbondio, non nobile, non ricco, coraggioso ancor meno, s'era dunque accorto, prima quasi di toccar gli anni della discrezione, d'essere, in quella società, come un vaso di terracotta, costretto a viaggiare in compagnia di molti vasi di ferro. Aveva quindi,

Qualcuno vive.
Forse qualcuno vive. Ma noi, qui,
chiusi in ascolto dell'antica voce,
cerchiamo un segno che superi la vita,
l'oscuro sortilegio della terra
dove anche fra le tombe di macerie
l'erba maligna solleva il suo fiore.

S. Quasimodo

#miscrivodasolo #25aprile

Poserò la testa sulle tue spalle
e farò un sogno di mare...

Fabrizio De André

Buonanotte...

#pensierieparole #musicaio

Sta seduto di spalle l'uomo solo
che guarda verso il mare non lontano
quando ancora è dicembre
nell'ora di un giorno feriale.
La linea dell'orizzonte non si vede,
lunghi giorni di nebbia.
Appena poco sotto la ringhiera,
il silenzio degli alberi che sembrano
di vetro affumicato.